Аркхейм

честно говоря? иногда ему кажется, что над ним издеваются.

иногда. да. точно. абсолютно. только иногда, ага, - он сам себе не верит, жмурясь на ходу и по привычке сжимая переносицу двумя пальцами.

иногда.
ему.
кажется.

да нет, блин, не кажется.
и не иногда - давай будем хотя бы с самим собой честны, да?

полы пальто развеваются на ходу, хлопают его по ногам, иногда задевают слишком близко проходящих мимо прохожих - временами кто-то останавливается, оборачивается и хмурится ему вслед, сжимая телефон.

иногда Брайту кажется...
ему вообще дохрена последнее время кажется, особенно, когда он спит меньше своих обычных получаса в сутки и пропускает выпить таблетки, потому что его отвлекли рабочие дела. или может.. да нет, просто стресса слишком много. стресса просто дохрена и больше. вся его жизнь на сто, а то и все двести процентов состоит из одного только стресса - работа, мать, сестра, о т е ц, девушка в коробке, кошмары, воспоминания, чувство вины, страх стать таким же как о т е ц, страх ошибиться, опоздать, не справиться, страх страх с т р а х. а с таблетками у него всё чётко. не пей он таблетки давно бы уже сошёл окончательно с ума. хаха.

ладно.
он качает головой на ходу, мысленно посылая всё к чёрту - ему просто кажется, что над ним издеваются.
потому что уже столько раз крайне недвусмысленно и весьма определённо продемонстрировал свою правоту, полезность для дела, свои компетентность и способность достигать нужного результата (то есть поимки злоумышленника в данном случае), что ему совершенно, вот ровным счётом не понятно, почему надо было ждать до третьей жертвы, чтобы взять его в расчёт. он, конечно, знает, что Дани и ДжейТи его недолюбливают (особенно ДжейТи), но есть всё же личные предпочтения, а есть интересы дела, интересы жертв - бывших и возможных будущих. кто знает, может, третью или может быть даже вторую девушку можно было бы спасти, если бы..

и это вот бесит его больше всего.
эта возможность, это «может быть», висящее в воздухе, зудящее в мыслях, заставляющее его сжимать и разжимать на ходу пальцы одной руки пока он вспоминает точный адрес нужного места.






место, кстати, не шибко примечательное - типичный облик типичного здания в этом районе. дверь без опознавательных знаков, нечитаемые графити практически на всех стенах вокруг, среди них несколько вполне различимых территориальных тэгов, пара зевак, курящих на входе. он протискивается между ними с видом очень замороченного своими делами спешащего человека (и в принципе так и есть) и отправляется на этот раз на поиски вполне конкретного офиса.

«офиса» это, конечно, сильно: на самом деле это достаточно просторная комната с неопределённого вида обоями и парой школьных досок где-то на фоне, шкафом, столом в дальнем углу, кулером, урной для использованных стаканчиков и кучей стульев (сегодня он насчитал двенадцать), расставленных условным кругом в центре - всё почти как в кино. сегодня лишь часть стульев занята, возле одного мнётся нерешительный молодой человек с сумкой через плечо и съехавшими на бок очками, ещё на одном накинут необычно дорого для такого места выглядящий плащ, на третьем лежит пара папок и раскрытый на чистой странице блокнот с ручкой.

это его четвёртый сеанс, и он всё ещё присматривается, однако почти полностью уверен, что следующей жертвой станет юная дева со светлыми волосами и проблемами с отцом (как знакомо).

Брайт выбирает дальний от этого свободный стул.