(https://forumupload.ru/uploads/001b/8c/87/567/607878.jpg)
И есть во всем этом трагизме некая прекрасная обречённость, что окутывает душу одеялом из грусти. И в нем так уютно, не хочется ни людей, ни встреч, ни разговоров, а лишь только сказки, сказки...сказки. Те, в которых печальные концовки, те, в которые не верят дети, те, что не читают на ночь, те, которыми пугают взрослых и которые так любят поэты. Пишут свои несбывшиеся мечты, облекая их в созвучия рифм, даруя неосязаемые формы которыми однажды изрежут вены разума, проливая алыми каплями стихов.
Но она не поэт...